Prometo-che, amigo meu, que nunca mais  intentarei desfazer-me de ti por ninguém, porque eu som ti, e tu es eu.

E os críticos nom esageram neste caso. O filme é tam sumamente mau que por momentos toca o surrealismo mais demencial. O copy-paste de escenas sem sentido, a apariçom injustificada dum avelhentado Bela Lugosi, a durissima seqüência central de pseudoerotismo-bondage… Afortunadamente é um filme breve, já que a saude mental do público poderia ver-se afectada, e na associaçom nom temos seguro de responsabilidade civil por atividades perigosas.

De todos jeitos, “Glen or Glenda” tem algo que nom tenhem outros filmes, que a cada escena, a cada seqüência vai-se criando no espectador um desacougo que o faz quedar pegado ao asento, com os olhos fixos na pantalha para ver qual será o seguinte despropóssito de Wood. Magníficamente mala, poderia-se dizer.

Aqui deixo a ligaçom ao filme enteirinho, para que o que tenha curiosidade e valor suficiente sufra 68 minutos de horror. Porque depois de ver este filme, a nossa percepçom do cinema nunca volverá ser igual.

Sufride:

http://stage6.divx.com/user/erroneous/video/1324860/Glen-Or-Glenda-(Ed-Wood-Jr-)-1953

Estes som versos pronunciados polo próprio Luzifer, após a sua caida aos infernos, e sempre as lembro quando caio, para erguer-me outra vez contra o que me faz caer. Pode que sejam palavras de vingança, mas a vingança, ainda que perigosa, também é um motor poderoso para renascer.

How wearisome

Eternity so spent in worship paid

To whom we hate!

Esta é umha pequena homenagem a esse meu pequeno panteom privado de papel e tinta, e começarei polas palavras de um sonhador que a tantos inspirou, Jorge Luis Borges. Este é um pequeno fragmento d0 relato “Deutsches Requiem”, publicado em El Aleph:

Me satisface la derrota, porque ha ocurrido, porque está innumerablemente unida a todos los hechos que son, que fueron, que serán, porque censurar o deplorar un solo hecho real es blasfemar del universo.

Todos sentimos pavor ante a morte e quem diga o contrário minte. O que ocorre é que no fundo dos nossos pensamentos, negamos-nos a possibilidade de que chegue a hora definitiva e por isso podemos vivir sem o lastre do inevitável. Esse era exactamente o problema de Markus Schoell, a incapacidade de soterrar a ideia de morrer no recanto mais escuro dos seus miolos. O tal Markus tinha tanto medo que nim sequer toda a legiom de psiquiatras que o tratáram desde a sua mais tenra infáncia foram quem de fazê-lo esmorecer nem o mais mínimo.

O senhor Schoell, um home feito e dereito já, levava anos intentando achar umha soluçom ao seu grave problema. Investira milheiros de horas em estudar a ciência médica, a química e mesmo os segredos melhor gardados da alquímia para ao final nom conseguir rem, só achegar-se mais ao momento fatal. Já probara também a buscar resgardo na religiom, mas nengumha lhe satisfazia, já que um home tam lido como el nom podia crer em resurrecçons milagrosas, ciclos cósmicos ou perralhadas polo estilo. Markus Schoell estava só, caminhando dia a dia, minuto a minuto, cara à senhora da dança macabra.

Mas umha noite, mentres tentava cair nas mans do sonho sentado na cadeira do seu estudo, após ingerir cantidades de ansiolíticos e somníferos capazes de durmir a umha jugada de bois, veu-se invadido por umha ideia magnífica, única, a soluçom ao seu problema. A resposta ao dilema da sua vida (e da sua morte) era tam simples que nom se estranhou de nom ter caido antes, quando ocupava as suas horas nos mais fondos estudos. O único que tinha que fazer era converter-se em um conceito.

Bem pensado, os conceitos, ainda que nom eternos, duram tempo abondo como para que a morte seja algo o suficientemente afastado. Tempo, espaço, mundo, humanidade, existência… havia milheiros, quiçá mais que pessoas. Por quê nom havia converter-se el em um mais e engordar a lista um pouco?

Logo, ilusionado com esta nova possibilidade e com o apuro que sente todo aquel que vive baixo a sombra da espada de Damocles, Markus Schoell começou a fazer os preparativos para a sua conversom em conceito.

http://www.galizalivre.org/index.php?option=com_content&task=view&id=892&Itemid=1

Penso que este é um dos actos reivindicativos mais inteligentes do independentismo nos últimos anos. Muito temos que sachar ainda para livrar a Galiza de todos os seus males, mas é um começo, um começo muito bom.

Parabéns, companheiros. Avante a revoluçom a golpe de sacho!!!

O dia que morrim um pássaro saiu da minha boca. Era negro, e coas suas alas de escuridade rachou a cortina do ceo nocturno, voando cara a nengumha parte.

O dia que morrim a senhora da dança macabra nom se apresentou à cita, assim que fiquei eu só, dançando coa única melodia que lembrava, aquela da festa do asno, aquela que me fazia livre.

O dia que morrim o titiriteiro estava durmido, morto, pois já nom havia signos de vida no seu corpo inexistente e irracional. Acheguei-me, coa reverência que se deve a um deus cadáver, e descubrim que nom era mais que outra estátua de bronze, verde polo passo da eternidade.

O dia que morrim entrou-me a curiosidade e por primeira vez puidem botar umha olhada polo espelho multifazetado da realidade. Contam que quando tudo acaba a tua vida passa diante dos teus olhos, mas nom é assim. O que o espelho amosa som os labirintos, os sendeiros possíveis, as nom-vidas, o que puido ser ou quiçá foi em outros espectros do mundo.

O dia que morrim passei um longo nom-tempo esculcando a totalidade, e por primeira vez fum capaz de compreender o seu significado, pois é singelo, simples, trivial.

Foi umha mágoa que nom estar vivo para podé-la descrever, mas suponho que som os dons do sonho eterno. Isto foi o que ocorreu o dia que morrim.